ONDE ESTÁ A POESIA?

Foto daqui

Fim da tarde de dezembro na avenida Paulista.
Horário de verão e óculos escuros.

Vou a uma gráfica buscar ampliações de mandalas encomendadas

e depois a um encontro marcado com um amigo bem em frente ao Conjunto Nacional.

Caminho bom de se fazer, que bom que tenho pernas pra andar.

Por que sempre me sinto tão feliz ao caminhar por essa rua?

Sinto-me dono do nariz e do chão que eu piso,

sei que no momento não poderia estar em lugar melhor.

Em frente ao prédio da FIESP uma banda paramentada de azul marinho

a executar canções de natal.

Sou uma criança que sorri e canta Noite Feliz

acompanhada de trompetes, bumbo, tuba e trombone.

Bombeiros socorrem uma mulher caída no chão, exposta em sua fragilidade.

Pessoas olham, olhares periféricos, depois seguem seu destino.

Cada um com seu propósito, tentando ser feliz à sua maneira.

As pessoas estão vivas.

Milagrosamente vivas.

Insistem no preto, branco e cinza

enquanto apenas alguns mais ousados arriscam cores e sorrisos.

A discrepância de enfeites de neve em pleno calor de trinta e poucos graus.

Procuro não julgar, apenas observar.

Lembro-me de uma frase do Osho:

"aceite tudo como algo bom e uma profunda mudança ocorrerá."

Em frente ao Center 3 casais demonstram danças de salão.

Desenvoltura, malemolência e romantismo instantâneo.

Por que não dançar ali mesmo?

Mais adiante um jovem magricelo imita Michael Jackson.

Boa imitação com toques de brasilidade.

Americanóides brasiliensis.

Chego ao Conjunto Nacional, exposição das belas gravuras de Carlos Scliar.

Da reflexão à criação, eles dizem.

Da inspiração que vem das nuvens à formatação que desce ao chão, eu digo.

O admirável dom de sintetizar as formas e as cores modernas da década de 40.

Encontro meu amigo num abraço caloroso

vamos para um happy hour, nós merecemos.

(Merecemos happy minutes, happy seconds também.)

Vamos molhar as palavras com cerveja na rua Frei Caneca,

o papo flui deliciosamente com o fim da retrogradação de Mercúrio.

Ou será pela cerveja? 

Ou pela sintonia de ideias?

Mercúrio que me perdoe a traição, mas o papo flui netunianamente.

Fato: nada acontece por acaso.

Uma menininha pequinininha sozinha tadinha

vende bolas que brilham com o atrito.

Tudo o que brilha e reluz me fascina.

Compro uma bola, dentro dela um golfinho,

símbolo xamânico da comunicação, da alegria, da telepatia 

e da ligação com os outros mundos.

Há, sim, poesia em tudo.

Basta abrir os olhos e ver.